Jairo Camargo über „The Father“: „Wir sind nicht auf den Tod oder eine Krankheit wie Alzheimer vorbereitet“

Die Verwirrung, die der Zuschauer erlebt, ähnelt der in Andrés Kopf: Was ist real und was nicht? Lebe ich in der Gegenwart oder ist das schon geschehen? Geht meine Tochter verheiratet auf Reisen oder wird sie nach ihrer Scheidung bleiben, um sich um mich zu kümmern? Die Zweifel brodeln und durchmischen sich mit seinen klaren Momenten. André verliert nach und nach alles: sein Gedächtnis, seine Worte, seine gute Natur, seine Erinnerungen, seine Kleidung, seine Würde. Auf dieser wahnsinnigen und traurigen Reise begleitet ihn das Publikum durch Tränen und Reue und teilt ein Gefühl der Hilflosigkeit und des Schmerzes, ähnlich dem seiner Tochter Anne. Manchmal ist Liebe nicht genug.

Jairo Camargo und Marcela Mar spielen André und Anne, die Protagonisten der lokalen Version von „Der Vater“, die seit letztem April jedes Wochenende im ausverkauften Teatro Nacional in der 71. Straße aufgeführt wird. Das Stück war das Debüt des französischen Schriftstellers und Dramatikers Florian Zeller, der auch das Drehbuch zu dem Film schrieb, der ihm einen Oscar für das beste adaptierte Drehbuch einbrachte, und dessen Hauptdarsteller, der meisterhafte Anthony Hopkins, war.

„Das ist nicht das wahre Leben. Das ist eine sehr nahe Abbildung des wahren Lebens, nicht wahr? Also spielen wir mit dem Publikum und die Schauspieler spielen dieses Spiel. Ich erzähle Ihnen eine Lüge, Sie halten sie für die Wahrheit, aber Sie wissen, dass es eine Lüge ist“, sagt Jairo Camargo , der in dieser Produktion unter der Regie von Klynch López glänzt und in der er neben Mar auch Jacques Toukhmanian, Paula Castaño, Eric Rodríguez und Laura Junco spielt.

Das Handwerk ist das Wichtigste, nicht wahr? Das Handwerk vieler Jahre. Das schult Reflexe, und die mit der Zeit und Übung erworbene Technik – dieser technische Aspekt – hilft ungemein. Die Figur trägt ohnehin eine Menge emotionalen Ballast für den Schauspieler mit sich, denn er spielt sie. Der Schauspieler darf sich nicht emotional auf die Gefühle der Figur einlassen, sondern darf sie nur während der Proben, beim Schnitt und dann während der Aufführung anwenden. Wenn Sie also fragen, wie verrückt es ist, sich darauf einzulassen, nun, es ist völlig verrückt. Warum? Weil man sich engagiert.

Hören Sie, mir ist in letzter Zeit etwas passiert, ohne dass ich es bemerkt habe. Seit „Calamar“, als „Skelett“ (seine unvergessliche Rolle in der Seifenoper von 1989, in der er neben Carlos Muñoz spielte), habe ich eines verstanden: Man muss Figuren existieren lassen. Irgendwann beginnen Figuren, Dinge von selbst zu tun.

Mit André habe ich in den letzten Wochen einige Gesten nachgemacht, die meine Mutter immer gemacht hat. Sie hatte Alzheimer. Und ohne es zu merken, habe ich es schließlich auch gemacht. Ich erinnere mich, wie meine Mutter diese Geste gemacht hat, eine Art Lächeln, das keins ist, eine Grimasse mit dem Mund, und das ist der Wahnsinn, wenn man sich auf so etwas einlässt (...) Und mir scheint, es ist nicht der Schauspieler, der die Figur spielt, sondern die Figur, die den Schauspieler spielt. Die Figur muss auf der Bühne erscheinen, nicht der Schauspieler.

Das wird immer passieren. Wenn man den Job so macht, wie er ist, so wie ich ihn verstehe, und nur so verstehe ich ihn. Der Job besteht darin, eine Figur zu erschaffen und sie zum Vorschein zu bringen, nicht mich. Und Dinge wie das, was ich Ihnen über meine Mutter und meinen Vater erzählt habe, die an Altersdemenz litten, passieren. Ich habe Körperbewegungen, die von meinem Vater stammen. Sehr hart. Das ist meine Geschichte, das ist mein Leben. Und Figuren entstehen nicht aus dem Nichts, sie werden konstruiert. Sie sind wie ein Gebäude, das von Grund auf, von den Fundamenten aus, errichtet und immer weiter hochgezogen werden muss. Das Wunderbare am Theater ist, dass das Gebäude nie fertig ist; es ist ein permanenter Bau.

Fernsehen ist aufgrund seiner Funktionsweise sehr vergänglich: mit so wenig Zeit, so vielen Szenen, mit wenig Aufwand bei der Schauspielerführung, weil dort Figuren geschaffen werden: der Narr, der Verrückte, der Betrunkene, die Prostituierte, der Drogensüchtige, der Gangster … und so erreicht es oft, wenn überhaupt, eine Karikatur. Im Film steckt etwas mehr Aufwand, etwas mehr Ehrlichkeit und Zeit. Es werden weniger Szenen gedreht, mehr Arbeit in die Schauspielerführung gesteckt und eine Figur kann aufgebaut werden.

Aber Theater ist etwas Wunderbares, in dem Sinne, dass mit jeder Aufführung etwas Neues entsteht. Ich erzähle oft von einem Erlebnis im TPB mit Jorge Alí Triana: Er kam nach einer Vorstellung in die Garderobe und sagte: „Seht mal, das ist nicht das Stück, das wir spielen. Ihr habt großen Spaß, es scheint, als ob ihr großen Spaß hättet, aber das war nicht das Stück, das wir spielen, das ist das Stück, das ihr spielt, und es ist überhaupt nicht mit dem vergleichbar, das wir spielen. Und es stellte sich heraus, dass das Publikum, das heute kam, nur heute gekommen war, oder? Sie kamen nur heute und kommen nicht wieder. Welchen Eindruck nimmt das Publikum also mit? Hier ist jedes Mal wie das erste Mal, immer. Das habe ich von Jorge Alí gelernt und auf mein Leben übertragen. In meiner Beziehung mit Patricia (Tamayo, eine andere großartige Schauspielerin) habe ich ihr Folgendes vorgeschlagen: Jedes Mal ist wie das erste Mal, bis zum letzten Mal. Immer verliebt sein.“

Mir scheint, wir sind auf beides nicht vorbereitet, weder auf den Tod noch auf eine Krankheit wie diese. Ich meine, es ist so normal, wir alle sehen es, aber wenn es uns selbst passiert, ist es schrecklich. Aber wir sind nicht nur unvorbereitet, sondern ignorieren es auch noch. Wir ignorieren es völlig, aus purer Arroganz (...)

Weil mir das nicht passiert. Mir passiert das nicht. Ich kümmere mich um mich selbst. Und plötzlich trifft uns dieser schreckliche Fluch der Alzheimer-Krankheit. Es ist ein Horror. Es ist ein Horror. Und wir wissen nicht, was wir tun sollen. Und natürlich fangen wir dann an, all die Fehler zu machen, die wir durch schlechte Pflege machen. Wir werden wütend, fahren uns an oder streiten uns. Wer kümmert sich mehr? Wer bekommt mehr? Wer bekommt weniger? Es ist sehr traurig.

Plötzlich stirbt jemand, richtig? 44 Jahre alt, wie meine Schwester, die einen plötzlichen Herzinfarkt hatte. Und warum? Mann, weil sie noch lebte. Und was machen wir jetzt? Also, Mann, wir müssen sie begraben und all das Zeug. Und trauern, weinen, wenn man weinen will, richtig?

Ich habe versucht, auf diese Dinge vorbereitet zu sein. Und natürlich tun sie mir weh und lassen mich leiden. Es macht mich traurig, dass Menschen sterben, und so ist es nun einmal, oder? Der Tod ist nicht fair und auch nicht schön.

Der Tod ist immer eine schlechte Nachricht . Aber so wie wir in diesem Land und auf der ganzen Welt so viele schlechte Nachrichten zur Normalität gemacht haben, sollten wir auch besser darauf vorbereitet sein, mit den Älteren und anderen ins Reine zu kommen, damit uns im Ernstfall keine Schuldgefühle plagen.

Eine neue, junge, andere Erfahrung. Klych ist ein Regisseur mit einer Ausbildung im audiovisuellen Bereich. Ich finde, er hat gute Arbeit geleistet. Mir gefallen der Schnitt, das Bühnenbild, die Kostüme und die Musik, die sehr schön ist. Auch die Hits des Buenavista Social Clubs gefallen mir während des Stücks. Er ist ein sehr cooler Typ, ein cooler Typ, mit dem man reden kann und der einen Dinge hinterfragen lässt. Wir haben über bestimmte Themen diskutiert, über bestimmte Entscheidungen, die auch mit Wissen zu tun haben, manchmal in der Gruppe, manchmal einzeln. Normalerweise spricht er mit jedem. Er ist ein Typ, der sich hinterfragen und aufrütteln lässt. Genau wie Regisseure sein sollten.

Schreiben war nicht mein Ding und ist es immer noch nicht. Und naja, im Moment gibt es viel zu tun. Auch wenn ich noch arbeite, arbeite ich immer noch gerne. Es gibt immer noch Dinge, die mich überraschen.

Die Sache ist die: Im Fernsehen sind Regisseure immer damit beschäftigt, wie der Film aussieht. Aber sie lassen die Schauspieler völlig in Ruhe. Und Schauspieler kann man nicht in Ruhe lassen, weil sie wie eine Affenbande in einem Glasladen sind. Es ist also ein echtes Chaos. Schauspieler kann man nicht in Ruhe lassen. Schauspieler müssen zurückgehalten werden: „Mach das. Ich will, dass du das machst. Ich will nicht, dass du das machst. Ja, was du machst, ist cool.“ Aber es ist, wie es ist. Andererseits habe ich im Theater kürzlich mit ein paar befreundeten Regisseuren gesprochen, um zu sehen, ob wir uns auf das Abenteuer einlassen könnten, einen Shakespeareschen König Lear zu inszenieren; aber ich denke, mit diesem „The Father“ ist dieses Kapitel abgeschlossen, weil es etwas Ähnliches ist.

Aber wie dem auch sei, ich fühle mich emotional sehr gut und ich denke, es gibt noch viel zu tun.

„Der Vater“ läuft derzeit im Teatro Nacional de la 71 (Calle 71, 10-25) donnerstags (20:30 Uhr), freitags (20:30 Uhr) und samstags (18 und 20:30 Uhr). Tickets: Allgemeiner Eintritt 68.000 Pesos, Premium 70.000 Pesos, erhältlich unter www.teatronacional.co.